Alicia expulsada del País de Dafne - -

Miguel Ildefonso A Gabriela

En la orilla extraña solo en el abierto campo de la muerte hecho de palabras sólo después de haber perdido los caminos ya sin esperar a llegar a la casa de las aspiraciones en la silueta de los párpados tensos los bordes que no alcanzo a tocar en el sueño porque el sueño tiene otro borde sin lira sin manos como dos ojos por donde el mar lejano quisiera entrar la muchacha y la muerte los amantes que abarcan lo llano de lo real mis dedos como ramas de sangre reflejándose en el agua tranquila una hoja seca que ha perdido la carrera la fronda que se abraza a los postes los pájaros de vacío como un eclipse se detuvieron en medio de la batalla con la suspendida contemplación de la oruga sin haber nacido roto el hilo del amor el aleteo hacia dentro del niño la gota del animal del cielo que cayó en la vereda antes había dado con la ventana cerrada en el cristal opaco del infinito el líquido ciego anhelaba la transparencia la centelleante tierra estaba cubierta de hierba muerta de orina de perros de clavos oxidados nosotros nos preguntábamos qué quieren estos perros la abeja corría hacia la flor el pistilo se excitaba siendo ya cadáver vacía, oscura, dando pasos hacia sí mismo se acercaba a sus latidos llegaba por fin donde la materia se descomponía en sonidos la luna entraba en la carne como el colmillo del perro mordiendo el cemento parecía un bicho en una gota de agua y en ese holocausto divino se engendraba el movimiento de la muchacha constante e infinito como la resurrección del hongo y los insepultos zapatos rotos caminando a la tienda la muerte mientras tanto tomaba café observando la absoluta tristeza sobre las casas como un paisaje de hojas acostumbradas al invierno y los inocentes gatos haciendo lo imposible para olvidar el frío la rosa arrojó sus rutas como un abrazo a los niños que jugaban en la palpitación silenciosa de la tortuga lo rescribían todo nuevamente el perro había enterrado a la rosa y había olvidado el lugar alguien le había dicho que corra que ría en nombre de todos que si dice algo que sea aquello que todos quisieran decir que si de pronto se detiene que sea cuando todos quieran detenerse tenía una oreja escuchando al caracol que subía por el muro así como a la enredadera atrapando el tiempo sepultada la cuna la última vez que escuché la voz del sueño era perder el lenguaje del agua un periódico voló como el ave del paraíso la destrucción era el musgo al pie del muro blanco sobre el que dormitaba un gato y el óxido de las rejas se desprendía como rostros cuando la mañana menstruaba bajo las alas de un ángel de yeso la muchacha veía que la garúa no era verdadera la inmundicia no era la vereda que se mojaba ese silencio que todo lo permitía se fue derruyendo en lo verde la muerte dijo: “el vacío es el corazón de mi exilio” desde lo alto veía la ciudad bañada en gris una expresión detenida palabras que caían como capas de pintura de las azoteas la poesía siempre era otra cosa más había una distancia entre un poste y otro poste desde la esquina plateada como un ejército de bicicletas la larva soñaba con reinos de palabras y en el agua empozada en la depresión flotaba el cuerpo de la tarde las cortezas sinuosas tocadas por el farol danzante se arruinaban con espadas de palo la rama donde se posaba el ave se estremecía en su larva que colgaba del invierno hasta llegar con el mismo rostro hasta la esquina hasta que retorne la palabra no habrá palabra- dijo no habrán niños que corran hasta abrazar al desvalido sol cuando se va la mitad o la tercera o la milésima parte del poema se va el poema y la tarde en que la muchacha entró al árbol ella buscaba una rosa que había visto una mañana cuando saludó al arco iris había tanto color en ese punto del universo que de tanto desear fue haciéndose nada lo imperecible en el suspendido aliento había otro lenguaje bajo los cipreses y los ficus las bisagras no conocían candados y el invierno era el fuego lento que ardía en la cocina allí no emigraban las aves sino al contrario el barro secaba luego en las formas de la ceniza la muerte entonces se pegaba en la ventana daba su primer grito que limpiaba el cielo húmedo como el hocico del perro nadie, por eso, pensó en volver al silencio dentro de él se derrumbaba la creación la muchacha estrujó el aire y el mundo siempre estuvo allí ella pertenecía a aquellos que sólo llegaban al camino para seguir caminando Miguel Ildefonso .. LETRA SUELTA CULTURAL

Amor a quemarropa, de Jesús Jara

Esta colección de cuentos debe ser leída con el cuidado que merece ser tratado un petardo con la mecha encendida: nunca se sabe cuándo explotará. Así son las historias que Jesús Jara ha tejido en esta inquietante y estupenda primera entrega: cuentos donde ningún personaje pasa desapercibido, historias delirantes donde la derrota, la venganza, las luchas y sus esperanzas estrelladas, victorias pírricas al fin y al cabo, arrastrarán inevitablemente al lector hacia el abismo de sus pasiones más íntimas.
Jara se convierte entonces en el autor de un libro trepidante, descarnado, que no pasará desapercibido ante los ojos del lector. Una prosa impecable, directa pero a la vez reflexiva, nos muestra a un escritor de nervio, testigo de su tiempo, crítico y talentoso, del que esperamos ya, próximas entregas.

Gabriel R.S.

Reunión

Es natural que haya consecuencias
al romperle el corazón a un maldito matón..
Kill Bill Vol. II.

Primero: una reunión con personas confiables. Segundo: tu ex enamorada hace su ingreso para presentarnos a su nueva pareja. Tercero: los vinos trepan lentamente. Cuarto: una favorita pieza musical te invita al centro. Quinto: observas detenidamente a Nadia. Sexto: recuerdos renacen cuando te encaminas hacia ella. Séptimo: un tipo se te interpone. Octavo: un empujón consigue derribarlo. Noveno: la tomas del brazo y sales de la reunión, mientras el caído es pieza de golpes financiados por ti. Décimo: frente a frente le dices que no la has podido olvidar, y súbitamente un beso los une. Dejan la reunión, olvidando el motivo: tu onomástico. Tomados de la mano caminan en silencio por las calles. Las tenues luces de algunos postes alumbran lo que tienen que alumbrar: dos seres abandonados al presente, al momento. Y a unos cuantos metros, el espacio al cual se dirigen: un hotel. Ahí te esperan ellos.
El recepcionista te entrega la llave del cuarto ya alquilado por tus amigos. Suben hacia el tercer piso. En su mirada notas predisposición, un “confío en ti” pronunciado, el cual te hace su dueño provisional. Tu celular vibra. Pides unos segundos a Nadia para contestar la llamada, y te alejas un poco. La confirmación de la voz te hace sentir regocijado. Era lo que necesitabas oír. Cuelgas y vas directamente hacia la chica que te espera en la puerta del cuarto. La besas tocando sus pequeños senos. Introduces la llave e ingresan. Una oscuridad los envuelve. Enciendes las velas aromatizantes preparadas para la ocasión. Empiezas a desvestirla, y te percatas, por vez primera, de que la niña de diecinueve años ha quedado relegada, olvidada en la nueva anatomía que tus ojos presencian dificultosamente. Llegan a la cama y el sexo se vuelve el protagonista. Acomodándose para una nueva postura, ella los ve. Sentados, con las piernas abiertas, ellos se masturban.
Nadia intenta desesperadamente separarse de ti. Sus gritos son estruendosos. Nadie la escuchará. El hotel está dispuesto a tu dinero. El recepcionista es Ricardo, un antiguo condiscípulo de la universidad. Cuando le comentaste la idea no la aceptó, pero después de que le propusiste una buena suma de dinero, más de lo que ganaría en un día entero, aceptó. Fue así que se convirtió en tu nuevo cómplice.
Los gritos continúan. Le propinas un fuerte golpe en el rostro para que guarde silencio. Sus lágrimas se mezclan con una línea de sangre que fluye desde su nariz. Te pide explicaciones. “¿Se las das o no?”, piensas. Pero sólo te limitas a propinarle otro golpe. Tu participación en el cuerpo y en la vida de Nadia, terminó. “Ya no hay nadie más a quien joder”, dices interiormente. Y sabes que es la verdad, la única verdad. Das la señal para que ellos continúen. La amarran en la cama, y empiezan a tomarla. No sientes piedad alguna por ella. Cuando le dijiste que aún no la habías podido olvidar, fue para traerla a este lugar, a esta situación. Sabías que por más que ella continuaba con su larga lista de enamorados, no conseguía apagar la candencia de tus recuerdos. Te paras para proporcionarles a los hombres que tienes al frente ciertos cuchillos y navajas. “Hagan lo que deseen”, les dices, y sales del cuarto.
Cuatro horas han pasado hasta que Carlos y Enrique llegan al bar en donde te encuentras. “Ya, Jesús. Todo hecho”. “¿Y los cuerpos?”, preguntas. “No te preocupes. Nunca aparecerán”. Y se marchan cuando les entregas el fajo de billetes en agradecimiento por su trabajo. Terminas tu vaso de ron y, ante la vista de los pocos parroquianos, coges tu arma y te das un disparo en la cabeza.

"VERANO DE POESÍA A TRES VOCES" - LETRA SUELTA

Imágenes del evento de poesía y narrativa en la casa J.C Maríategui del día 5 de marzo 2010

WILLIAM GONZALES PÉREZ

JULIO BENAVIDES PARRA

JOE MONTESINOS

JESÚS JARA

Esther Castañeda

Autor: Giovanna Pollarolo El pasado miércoles 24, nuestra querida Esther Castañeda nos dejó luego de una larga enfermedad que no la amilanó; ese tumor en el cerebro al que llamó “falso huésped” en un poemario no le impidió seguir desplegando sus actividades. Profesora universitaria, investigadora, poeta y editora, estuvo atenta siempre a cuanta publicación, recital y actividad donde las mujeres fueran protagonistas. Ahora, al final de la primera década del siglo XXI, puede resultar sorprendente y hasta innecesario el afán de Esther por destacar la presencia femenina en la vida cultural. Pero es preciso reconocer que el cambio ha sido posible gracias al trabajo de muchas mujeres e instituciones. En el mundo de la creación y la investigación literarias, así como en el de la docencia y de la edición, los aportes de Esther son incontables. Ella creó la cátedra de Literatura de Mujeres en San Marcos, a mediados de los años 90, y fue pionera de los estudios de la perspectiva de género. Su investigación sobre las poetas mujeres del siglo XIX, aún por editarse, constituye un aporte fundamental para la recuperación de escritoras desconocidas, olvidadas o marginales. El sello editorial Magdala –que creó con Elizabeth Toguchi– ha dado a conocer un número importante de poetas. Y ella misma, que había postergado su vocación poética, en 1994 publicó su primer poemario, Interiores, al que le seguirían Falso huésped (2000), Piel (2001) y Chosica/Fiebre de familia (2005), de innegable valor literario. Nos deja una lección de amor a la vida, de generosidad y entusiasmo por encima de las adversidades.

Poemas de Esther Castañeda:

Falso Huésped

ángulo

ponto

cerebeloso

así comienza

viajero

increíble

ajeno

falso

huésped

mío

vivo

redivivo

Ídolo

antes del cierzo

levanta

brazo derecho

todos los días

cautivo peso

delgado ídolo

Del poemario: Falso Huésped (Lima: Flora Tristán, 2000)

De: Perú 21- Cultura | Sáb. 06 mar '10

http://peru21.pe/impresa/noticia/esther-castaneda/2010-03-06/269617

NIKO VELITA "EN EL PAÍS DE GARGANTÚA" - NUEVO LIBRO DE POESÍA

EN EL PAÍS DE GARGANTUA

La violencia política que se vivió en el Perú está poetizada en En el país de Gargantúa de manera satírica, en donde las voces de aquellos protagonistas que nunca tuvieron voz (en la poesía peruana de estas últimas décadas, salvo algunas excepciones) nos muestran con crudeza la crónica de cómo la pólvora estallaba en los distintos rostros de un país que nació fracturado, que nació mudo, que nació jodido. Niko Velita se ha propuesto poner el dedo en los distintos ámbitos en donde brota (desde hace siglos, inagotablemente, renovándose continuamente) la pus de la injusticia, del abuso y del autoritarismo. Más que un homenaje a Rabelais, o una conspiración contra el canon, o un llamado a la solidaridad, el presente libro de poesía es un reclamo antiguo y urgente, es la denuncia de un poeta que ha visto y ha sabido decir lo que se calla a fuerza de miedo. Otros también han visto, nos dice el poeta. Otros han padecido al ver y han querido que se diga a viva voz, con voz de libertad. Otros han vivido en carne propia el terror, pero no lo han podido contar. La poesía, en En el país de Gargantúa, se propone esa tarea.

Miguel Ildefonso


En el país de Gargantúa de Niko Velita Palacín tiene la estructura de un trabajo monográfico que aborda el conflicto armado que se produjo en nuestro país en las últimas décadas. No obstante, el yo poético se expresa desde el sector conformado por los civiles que se vieron, de pronto, entre dos fuegos. Además de tratar temas como el amor, el trabajo, la solidaridad comunal, la familia, entre otros, los poemas de Niko Velita denuncian, principalmente, las tropelías de los militares durante esa época de violencia. Escritos con ciertos rasgos de nuestros huaynos seculares y con el estilo fresco e irónico de la poesía conversacional latinoamericana, estos poemas apuntan hacia la armonía entre el arte comprometido y el talento poético.

Fernando Carrasco Núñez

CELEBRACIÓN DEL DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER‏

INVITACIÓN

HOMENAJE A ESTHER CASTAÑEDA

Participan:

Róger Santiváñez Vivanco:

Semblanza de Esther Castañeda y lectura de poesía

Además:

Recital poético:

- Eva Velásquez

- Indira Anampa

- Susy Morales

- Anahí Vásquez de Velasco

- Atala Matellini

- María Teresa Olivera

Música: Regulo Rosado

Libros

DÍA: miércoles 10 de marzo 2010

HORA: 7pm.

LUGAR: CLUB DEPARTAMENTAL PUNO

Jr. Cervantes 137

(Alt. Cdr. 2 Av. Brasil - Lima)

INGRESO LIBRE

"VERANO DE POESÍA A TRES VOCES"

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Viernes Literarios

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Fundado e inaugurado en Lima, el 18 de enero de 1991

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William Gonzáles

Joe Montesinos

Julio César Benavides

5 MARZO 2010 - de 7 a 9 pm
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Casa Museo Mariátegui

Jr. Washington 1946 - LIMA – PERÚ
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http://letrasueltacultural.blogspot.com/
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INGRESO LIBRE

Entrada editada por Armando Alvarado Balarezo (Nalo)

Poesía en Homenaje al día de la mujer

INVITACIÓN

Lectura de :

- Charo Paloma

- Micaela Gonzales

- Carlos Bayona

- William Gonzales

- Manuel Lopéz

- Roger García Clavo

- Niko Velita

- José Luis Ramos

-Santos Burgos

-Joan Viva

- Choche

Homenaje a Esther Castañeda

en palabras de: Carlos Valencia

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Unipersonal de:

Fernando Dueñas

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Día: viernes 5 de marzo 2010

HORA: 9 pm.

LUGAR: Centro Cultural EL AVERNO

Jr. Quilca 236 - Lima

INGRESO LIBRE

http://letrasueltacultural.blogspot.com/

COMENTARIO DE LA OBRA: “VI AL HOMBRE ANTES QUE MUERA”

POR EVA VELÁSQUEZ LECCA, FEBRERO 19,

VIERNES LITERARIOS.

“Vi al hombre antes que muera “de Jorge Tirado Gálvez presenta el mundo marginal, olvidado y conflictivo de los provincianos que migran a la capital. Un mundo marcado por la desesperanza, el dolor y el caos al no encontrar respuestas en una ciudad, en este caso, Lima, sumergida en la violencia como forma de vida generalizada.

El autor expresa su malestar a través de sus personajes como Fortunato Paniagua (indigente, extraviado, alucinado) Clodomiro Silvestre,”El Soñador de los Andes”, (líder vecinal que cree en la honestidad de los políticos), Justino Paz (joven que busca la verdad sobre sus orígenes) entre otros, por la crisis social, política y sobretodo axiológica de la sociedad que termina contaminando las ideas y sueños de los mismos.

El egoísmo y la corrupción de los caudillos y dirigentes populares, el afán de poder, la seudo democracia que envuelve en una nube de falacias a los electores haciéndoles creer que sí son dueños de su destino son fuentes importantes de creación del autor. También lo es la época de la guerra interna en el país, sus venganzas y miserias.

Con un estilo sencillo, auténtico y dinámico, el autor nos conduce por los caminos de sus relatos y nos hace partícipes de ellos como si fuéramos testigos o protagonistas de los mismos, es allí, donde encontramos el mérito del autor.

Una obra que no se resiste a ser leída ávidamente y con interés, como es el caso de “Vi al hombre antes que muera”, vale la pena tenerla cerca para reflexionar y visionar la manera en que podemos aportar al cambio de este sistema por otro auténtico y equitativo, en donde la paz y los sueños si sean realizables.

Felicito al narrador Jorge Tirado Gálvez por su libro y deseo que siga adelante en la ardua y sacrificada tarea de escribir en el Perú.

Gracias.