17/11/13

AL OTRO LADO DEL VERSO (Poesía) / EFRAÍN ALTAMIRANO

Grupo Parasomnia .- Desde enero del 2011 hace su aparición en Lima un nuevo grupo poético que se hace llamar PARASOMNIA, pero este grupo no nace como cualquier otro grupo (que nace, lee y muere), su visión es otra, es aparte de darse a conocer como nuevos poetas ser también parte de lo mucho que falta aquí que es crear nuevos espacios para una amplia difusión cultural, cinco jóvenes que nos entregan unos versos no en una solo línea poética si no al contrario cada uno da su voz propia, son independientes en sus escritos.
- Lo bueno de esta muestra grupal es que hay una variedad de versos en ellos está el amor, el dolor, la frustración, el recuerdo de la tierra y su campo, y hay uno entre ellos tal vez sea el más loco del grupo (en sus versos) Efraín Altamirano un joven que empieza a sonar más fuerte tal vez por esa irreverencia en sus escritos donde muestra una ira tan fuerte tan libre no se detiene en su hablar donde hace de su voz una expresión de lisuras bien marcadas y hasta musicalizadas, hoy ya lo vemos también como un promotor cultural dirigiendo eventos en Barranco y Miraflores.          

LAS BALADAS DEL FUTURO. A propósito de Al otro lado del verso - HÉCTOR ÑAUPARI


Aquí E.A. en otra de sus facetas ya conocidas es mostrarnos a uno de nuestros héroes de niñez como es el "hombre araña", que de un momento a otro ya lo vemos con el rostro cubierto y si en un momento lo escuchamos ser libremente en su voz sin el rostro cubierto pues no dejara de asombrarnos más cubierto será el héroe que muchos buscan ese que diga libremente lo que piensa y ya no podrás escapar porque seguro que te tendrá atrapado con unas de sus telarañas poéticas.   

Aquí parte de su poesía


BOLSA DE CARAMELOS

Sírvase usted...
y entienda esos pedazos donde aún me encuentro...
ya nadie se acordará del llanto tuyo... niño

Esa ramera triste de colmena, es la única que se enjuaga las manos
con tierra verdadera
es la misma que encuentro cuando cruzo los dedos
y escondo la billetera mirando el semáforo que no sabe saludar ni mentir
alguna vez noté que la luz roja era una gran mentira
alguna vez noté que dos cuerpos tatuados en la pista
me daban la razón y de tantas cosas que no da ganas comentar…

No es lo mismo escupir en miraflorez con tanta presencia de mi propia locura
que una desquiciada flema en killka y su exquisita manera de no dejar rastro después después de pisarla de atropellarla de putearla y mirarla solo el talón
entender por qué cae y desafía la intención de arrugar la vereda donde comparto meadas…
que paso y siento la pisada que debe enseñarme -por qué no avanzo-
por qué una esquina se atreve a retarme que la transite
por qué tengo que ser un puñado de aliento y mocos sueltos
por qué dejar que alguna aventada de madre sea el himno nacional
pasada dos de la mañana
chesumare fue la manera más perfecta de parir
de reventarse el hígado de un solo empujón
de coronar al huevón mas tierno de killka
de tratar de acabar esto que escribo
sin que nadie lo note y me mire como si fuera un ovni...
admito que esa ramera también escribe poesía
que en su tacón está un pedazo de flema - ya nadie reclama-
admito también - juanito ya no se acerca por el trueque que le da un pan-
es así… niño… las cosas son cascajos y escorbuto paseando entre cada callecita
las cosas no son solo paredes y ventanas sino también silencio y casualidad
las cosas miran desde un baño público
y el buen samaritano predicando una bolsa de caramelos
el buen profeta que cumple las escrituras de un estómago vació
la prestigiosa manera de saborear solo saliva y más escorbuto en tu poesía
quisiera arrastrarme una vez más
quisiera suicidarme en la mañana y almorzar por la madrugada
ser una bolsa grande que colabore con la municipalidad de lima
que me recojan en pedazos donde aún me encuentro
y ser esa puta que a veces se cruza por estos versos

no mientas… niño… mira que tus pies siguen conversando con el suelo
que tu mirada es un curioso pastel de legañas y maquillada mugre
y este frío
es el mismo que escondes entre los dedos

no creas que todo acabó… niño, falta el otro zapato.




CIGOTO


Está aquí esperando en la puerta,
esa tu poesía que ya está oxidada con olor a vinagre
nadie le enseño a saludar mucho menos pedir permiso
cada vez que hacia cola entre tanta multitud
puede ser que a pesar de todo siga siendo solo tu poesía
que a nadie le interesa como haces para no resbalarte cuando enjuagabas su espalda
o esa vez que te mandó a la mierda
si piensas abrir ten en cuenta que no será lo mismo
ten en cuenta que cada línea se quedó inmóvil hasta que volviste a escribir
entendiste por qué el poeta puede ser un sicario o un santo
y la diferencia tan preñada entre el santo y el poeta, el asesino y el poeta,
el barrabas y el poeta, el verdulero y el poeta el poeta y el poeta y tú
aun así sacarle toda la sangre a cada palabra
obligarla a cargar con todo
sujetando con gran fuerza sus manos
entrando en su cuerpo mordisqueando el punto final del primer verso

Esta es la tercera vez que toca y nada sucede
no se ha preparado nada para el almuerzo ni siquiera un poco de buenas tardes
puedo notar en tus pupilas la decadencia y el terror de no saber qué hacer
la falta de ánimo y la vena palpitando deshojando toda la ceniza
y el golpe a la puerta es aún mayor
se tiñe tus manos del cordón umbilical -sabes lo lleva puesto-
estas y no estas… te levantas… caminas… muerdes el labio inferior
tratas de no estar… de colgarte de un pendejo por la ventana
pero sí estas y se hincha la mirada - sigo escribiendo- …
tú no eres lo que aún trato de entender
la manera que rascas tu Jean no resolverá que ahora volverás a nacer
no quiero entender… tampoco defecar solo, humeando en estas líneas
sabes bien que pienso sangrar contigo
pero tú estás y tal vez no estás
seguiré escribiendo hasta que abras…

Ése es un fuerte patadón que la puerta acaba de disfrutar
siento tantas ganas de esconderte en una lisura donde solía fumar alegría
quizá ya se enteraron los vecinos (empezará el murmullo de versos cercanos)…

El dedo pulgar tiene la culpa de todo… gritas
el dedo índice siempre supo alcahuetear como si fuera una perra en celo… lloras
el medio siempre fue medio y no me interesa que siga apuntando el papel…desapareces
y no asimilo por qué escribo pisoteando, rascándome la cicatriz que deja tu huella, sumergiéndome en gotas de saliva, gotas de aire, gotas de ceniza pura
y no pasa nada… no sucede nada… Sigo escribiendo
a pesar que mi herida es también tu poesía y la puerta no tiene culpa
pero sabe que existe apetito para tanto aullido y aventadas de madre
así es… esa aventada de madre es ahora tu apellido que me embriaga
detrás de la puerta el mundo vuelve a reclamarte
detrás de tu espalda esta mi pecho arañado y empotrado a la deriva
está el aliento pesado y seco amputando el deseo a no tocarte más
de no tatuarte o tajarte el cuello mientras te cuento un chiste
y nada sucede… no existe motivo para seguir esperando
y nada sucede… no existe motivo para seguir esperando
y nada sucede… no existe motivo para seguir esperando
mientras sigue la puerta sin culpa alguna
ahora el chillido de su manija es ultrajado es violentado como un gran pene atropellando algo que sea virgen, una y otra vez una y otra vez una y otra vez…
te sientas y rascas tu Jean pero sabes que no es así…

sigo escribiendo para bendecir tu encuentro
me doy cuenta que falta poco para que acabe todo… para abortarme o inseminarte
se acerca el último chillido, el más agudo como una abeja gigante y empachada
el gran pene sepultó y atravesó todo…todo… aunque el mundo sabe y sabía que la puerta no tiene o tenía culpa …

no existe la puerta, no existo… pero tú que sí estas y no estas
entiendes que esa con olor a vinagre se acerca
y el puñal de su mirada
se vuelve una goma de mascar
un chicle pegado al asiento una rascada de espalda
esa que también eres tú ya me volverá a encontrar…
y sigo escribiendo
no tengo más tinta que la última palabra que se aproxima
se siente el latido de sus pasos acortando tu mundo ….
levantas la mirada… sonríes… tragas silencio… respiras… mueres… muero
el olor ya no es a vinagre… el olor es a poesía….